"Hilda, de 97 años, valiente y pizpireta, me ayudó a cruzar la calle"

Al anochecer en una calle de barrio madrileña, delante de mí una mujer de avanzada edad se apoyó para descansar en el taburete de un velador de un bar; le comenté si quería ir agarrada a mi brazo y me dijo que, "bueno, para cruzar la calle".

Me atreví a preguntarle su edad y me respondió que 97 años. A mis 66 me sacaba casi media vida, inalcanzables se me antojaron; me dijo que se llamaba Hilda. Qué bonito nombre que ya no se lleva. Al cruzar la calle la dejé en la puerta de entrada de una cafetería, valiente y pizpireta. Me pregunté quién ayudó a quién.